ME DESEO UN FELICÍSIMO AÑO 2009

Oigo hablar a un pájaro moteado:
cuacuá.
En la cabeza tres círculos verdes
y los ojitos que abren y cierran la noche.
Las banquetas para los violinistas
y en medio de la pechuga aljamiada
una garrafa saludando como en un minué.
Las levitas y los sombreros
manchados de luna, con alas pequeñas,
corrían a ocultarse detrás de los árboles.
Los violines también detrás de las hojas
crecían escindidos pisados por la escarcha.
El violinista de levita morada exclama:
cuacuá.
Y todos los trombones borrachos en la medianoche
saludaban, alzaban las ventanas,
elevaban por el aire el pelo del violín.
Una pausa y después se oyó:
cuacuá.
Los animales hablaban primero,
el pájaro perfeccionó el diccionario,
la orquesta sólo lo hizo girar, girar,
soltar sus espirales y recogerlas
en la manga con botones heráldicos.
El pájaro en su casaca de abril
nos regaló el lenguaje interpuesto,
el pelo del violín cruzado con el rameado sedoso,
el ojo del pulpo en el ancla al mediodía:
cuacuá.
El violinista con sus pelos angélicos,
impulsados por la orquesta y su tic tac
de escarcha amoratada, saludaba
de nuevo la hoja reverente
y dejaba caer una gota
hidrocéfala con los ojos sangrantes:
cuacuá.

INTERIOR

Tu piel me devolvía
algo remoto. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Es un canto de duelo
o de esperanza? Un himno
triunfal o una nostalgia
acariciada sobre
la realidad?)
No había
nadie, sino nosotros.
(Los demás no existían.)
Una botella, un libro,
un cenicero. Ahora
la vida es de cristal,
de metal, de papel.
Ahora es la botella
más bella que una flor.
El cenicero tiene
el sonámbulo brillo
de las olas. El libro
es una roca... (¿Es esto
un poema de amor?)
En una habitación
en penumbra, entre el humo
que nos aleja... (¿Es esto
un Poema de amor?)
...sin hablar...(nada está
dicho aún...).
Olvidaba
otra cosa: la música
frutal, el corazón
errante de los siglos,
suena para nosotros.

Toqué tu frente como
si me fuera a morir
un instante después.
Igual que si me anclases
a la verdad. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Fuimos sus criatura
melancólicas...?)

Libro,
botella, cenicero.
(No flor, ni ola, ni rocas.)
He llamado a las cosas
por su nombre, aunque el nombre
rompa el hechizo. Quiero
todo aquello que ha sido
el instante, su carne
y su alma (no sólo
su alma), lo que el tiempo
roe (no lo que el tiempo
purifica).

Al contacto
de tu frente, los días
volaban desprendidos
de la copa. Pensé
que los días... ¿Amor
es eso que devuelve
el tiempo huido? ¿Eras
entonces el amor?
¿Me estoy cantando a mí,
recobrado y perdido?
¿Al amor, al que duerme
bajo tu piel, la pobre
criatura del cielo
destinada a morir
sin haber conocido
sus imposibles padres

Oración

Habítame, penétrame.
Sea tu sangre una con mi sangre.
Tu boca entre a mi boca.
Tu corazón agrande el mío hasta estallar.
Desgárrame.
Caigas entera en mis entrañas.
Anden tus manos en mis manos.
Tus pies caminen en mis pies, tus pies.
Árdeme, árdeme.
Cólmeme tu dulzura.
Báñeme tu saliva el paladar.
Estés en mí como está la madera en el palito.
Que ya no puedo así, con esta sed
quemándome.

Con esta sed quemándome.

La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Se conocen infinitas clases de necios; la más deplorable es la de los parlanchines empeñados en demostrar que tienen talento.

"No dejes para mañana lo que puedas hacer pasado mañana"

Si te gusta que el dolor se apodere

de un corazón ausente de cuidado,

te sugiero que encargues un funeral por tu inteligencia.

Vete, necio, y aniquila tu gozo.

DARKNESS
BEFORE
DAWN

http://jazzofftherecord.blogspot.com/

Me rindo ante las...

....................SEÑORAS

Desgarrada la nube...

http://diegoblancolopez.blogspot.com/

¿Solo o acompañado?

Doce años despues otra vez soberbio

Hay algunos que cumplen años y otros que acumulan juventud

Que pena que a mi vecina le desaparezcan los meses

Homenaje

En mi familia hay una ley no escrita que prohibe la delación

No son los males violentos los que nos marcan, sino los males sordos, los insistentes, los tolerables, aquellos qué forman parte de nuestra rutina y nos minan meticulosamente como el Tiempo.

Sobre las opiniones..

“No comparto la afirmación que sostiene que la opinión musical del profano tiene menos valor que la del músico profesional. De hecho, tiendo a fiarme más de las impresiones de una persona sensible y profana en la materia que de las del profesional, pues éste, por su implicación constante con los aspectos técnicos de la música, debe luchar para no perder ese grado de ingenuidad que el profano posee de forma natural.”

El laberinto

Ahora que estamos en crisis....y toca hablar de economía

LA ECONOMÍA ES UNA CIENCIA

En el decenio que siguió a la crisis
se notó la declinación del coeficiente de ternura
en todos los países considerados
o sea
tu país
mí país
los países que crecían entre tu alma y mi alma
de repente duraban un instante y antes de irse
o desaparecer dejaban caer sábanas
llenas de nuestros sexos
que salían volando alrededor como perdices.
¿Quiere decir que cada vez que hicimos el amor
dejábamos nuestros sexos allí,
y ellos seguían vivitos y coleando como perdices suavísimas?
Qué raro, mirá que lavábamos las sábanas
con subordinación y valor
para que los jugos de la noche pasada
no inauguraran el pasado
y ningún pasado pusiera una oficina entre nosotros
para ordenarnos el hoy
porque el alma amorosa es desordenada y perfecta
tiene mucha limpieza y lindura
se necesita todo un Dios para encerrarla
como le pasó a Don Francisco
que así pudo cruzar el agua fría de la muerte.
Es bien raro eso de nuestros sexos volando
pero recuerdo ahora que cada vez que yo entraba en tu sexo
y me bañaban tus espumas purísimas con impaciencia
y dulzura y valor
me parecía oír un pajarerío en el bosque de vos
como amor encendiendo otro amor,
o más, es cierto que cada vez nuestros sexos resucitaban
y se ponían a dar vueltas entre ellos
como maripositas encandiladas por el fuego
y se querían morir de nuevo
buscando incesantemente la libertad
y había un país entre la vida y la muerte
donde todo era consolación y hermosura
y no poseíamos nuestro corazón
y nuestros sexos se perdían como almas en la noche
y nunca más los volvíamos a ver para entender
estudio los índices de la tasa de inversión bruta
los índices de la productividad marginal de las inversiones
los índices de crecimiento del producto amoroso
otros índices que es aburrido hablar aquí
y no entiendo nada.
La economía es bien curiosa
al pequeño ahorrista del alma lo engañan en wall street
los sueldos de la ternura son bajos
subsiste la injusticia en el mercado mundial del amor,
el aprendiz está rodeado de nubes que parecen elefantes,
eso no le da dicha ni desdicha
en medio de las razones
las redenciones
las resurrecciones.
Se lleva el alma a la nariz para sentir tus perjúmenes
estoy viendo volar los pajaritos que te salían del sexo
mejor dicho
de más allá todavía
de todo lo que valías
o brillabas
o eras
y dabas como jugos de la noche.

N.Orleans se huele desde el salón

Para los detallistas.....gracias.

Nadie se desembaraza de un hábito o de un vicio tirándolo de una vez por la ventana; hay que sacarlo por la escalera, peldaño a peldaño.

O que será

O que será que será
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças, anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será que será
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho

O que será que será
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Está no dia-a-dia das meretrizes
No plano dos bandidos dos desvalidos
Em todos os sentidos, será que será
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido

O que será que será
Que todos os avisos não vão evitar
Porque todos os risos vão desafiar
Porque todos os sinos irão repicar
Porque todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o padre eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo

One Law for the Lion & Ox is Oppression

October moon

Quítame el pan si quieres
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de planta que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríe de la noche
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete del torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.

Para acabar el día una carcajada

A VECES EL AGUA VALE
MÁS QUE EL ORO

Tumores

Si te mantienes de puntillas no te mantienes mucho tiempo;
Si dás pasos demasiado largos no puedes caminar bien;
Si te muestras a tí mismo no puedes ser bien visto;
Si te autojustificas no puedes ser respetado;
Si te halagas a ti mismo no puedes ser creído;
Si te enorgulleces demasiado no puedes alcanzar la excelencia.
Todos estos comportamientos son excrecencias y tumores,
Cosas desagradables evitadas por el virtuoso.

Kurt Elling

Uno no es lo que es por lo que escribe,
sino por lo que ha leído.

Hoy que empieza el otoño

En llamas, en otoños incendiadas,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas,
celestes frutos de luz desnuda.

Busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice "nunca"
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.

SERIOUSLY DEEP

Yo tambien quiero un cadaver que me muerda el dedo

PARECE QUE HAY MURMULLOS EN LA CIUDAD

La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.

NICANOR PARRA

ENCANTAMIENTO

El toque Lubitsch

"Al menos dos veces al día el más digno de los seres humanos se comporta de manera ridícula"

Si vas a decir lo que quieres,
también vas a oír lo que no quieres.

Imaginar que puede ser, que tal vez sea y que seas tú.

(…) Las flores siempre van a morir a su otoño

Y yo no quiero robar el vuelo loco de tu cometa,

Aún no quiero un alma de viejo

Ni ser la música de un viento

Que cuando a mi me hable, a ti te calle.

Desde el tragaluz de los misterios

Al ojal del sueño;

Las voces de la vid, el ayer:

Mi dueño.

Decorando el salón de casa...

"Nadie le exige a Balzac que sea Stendhal. A Balzac sólo se le exige que sea Dios"

Exagerar es una forma de admirar cortésmente.

Martín Fierro...sabiduria gauchesca

"A naides tengás envidia,
Es muy triste el envidiar:
Cuando veás a otro ganar
A estorbarlo no te metas:
Cada lechón en su teta
Es el modo de mamar".

CÓMO ROBAR UN MILLÓN DE BESOS MIENTRAS ESTOY DORMIDO?

En el recuerdo..de lo que pudo ser y no fue

LA CASADA INFIEL

Y yo que me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso
se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quité la corbata.
ella se quitó el vestido,
yo el cinturón con revólver.
ella sus cuatro corpiños.

Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.

Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.

Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.

No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo
la luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.

Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porté como quién soy
como un gitano legítimo.
le regalé un costurero
grande de raso pajizo

Y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando me la llevaba al río.

Federico García Lorca

Sin pensar, sin revisar, sin corregir...del tirón por que sí.

Que divertido, carcajearte compartiendo las pervesiones de Philip Roth, despues de un caliente café y una reparadora ducha, que te reinserta en el mundo despues, de dormir practicamente al ras de suelo, clavandote las maderas, de lo que es un patético invento por descubrir nuevas formas de descansar sin sueño, y ver las caras extrañadas de la gente que no entienden una risa locuaz, en un metro a unas horas que parece que esté prohibido siquiera sonreir, pero su perpleja mirada me acerca mucho más a ese personaje de Roth, con el que tantas cosas comparto, y ponerle edad a una puta tomando de referencia el momento de publicación del Ulises de Joyce, hace que la carcajada se convierta en una palpitante sonoridad, que está vez si termina por ofender a un personal incapaz de disfrutar de un trayecto a sus celdas de trabajo donde se convierten involuntariamente en prisioneros de si mismos, como involuntariamente el tigre que con sus simétricas rallas, que descifran este universo, convertidas en sus propios barrotes, vaga en su salvaje celda.

SERENDIPITY

I hope you enjoy it?

Me gusta leer con.....

Me gusta leer con la cabeza dentro del agua,
y escuchar el ahuecado murmullo sordo
de las voces que caminan descalzas,
mientras que el rumor del oleaje con vestido de plata
ilumina una esquina de otra perdida ilusión

The party goes on....

BELLEZA SOLITARIA QUE RUGE ENTRE VERSOS

Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?

¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?

Estoy en peligro de extinción

Los pecados de los pétalos de soledad en flor

CANCIÓN, GLOSA Y CUESTIONES

Ese lugar que tienes,
cielito lindo,
entre las piernas,
ese lugar tan íntimo
y querido,
es un lugar común.

Por lo citado y por lo concurrido.

Al fin, nada me importa:
me gusta en cualquier caso.

Pero hay algo que intriga.

¿Cómo
solar tan diminuto
puede ser compartido
por una población tan numerosa?
¿Qué estatutos regulan el prodigio?

TIME OUT !

Y puede que haya un sitio para nosotros....

...porque yo lo he hecho.

EL SILENCIO DE LOS GRANDES HACE MAS RUIDO QUE EL GRITO DE LOS MEDIOCRES.

ORGULLOSO Y ARROGANTE?

Hasta el miercoles

LIMITES

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quién prefiera omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilatada por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que se aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifronte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando el ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me han querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan.

Jorge Luis Borges

LO BUENO DE LA VIDA ES QUE DA SEGUNDAS OPORTUNIDADES.

Siempre hay algo que se supone que no debemos ver, pero también existe una condición de nuestro desarrollo que afirma que acabaremos por verlo.

Y.M.

“¿Te encuentras bien? Tu barco esta apunto de hundirse. ¿Todavía no has pedido socorro? Has abusado del barco de tu espíritu y te has privado a ti misma de puerto. Ahora, pues, ha llegado el momento de continuar a nado, de atravesar el mar nadando con tus propias y solas fuerzas. Todo lo que tienes delante es la muerte. ¿Es eso lo que quieres?”

IN MEMORIAM

¿Deberé abjurar yo del bálsamo de la vida,
Asustado por cuentos de verdad pretendida
Con la vaga esperanza de una mejor bebida
Cuando ya nuestra copa…!yazga en el suelo hundida!

OMAR JAYYMAN

Dirigido a un tal señor Parker:

¿Por qué me abriste los ojos si ahora ya no puedo cerrarlos? Incapaz de contener las biliosas frases que de tu boca brotaban para transformarlas en concatenaciones y ráfagas de notas, corrientes de sonoridades Be-Bop-Boo-Bop. ¿Cómo deslizar tu brazo por la cuchilla y no cortarte? Tu cuchilla la heroína. Mi heroína tu cuchilla. Nuestro abismo. Now´s the time ne c´est pas posible toujours.
Borracho taciturno, heroinómano apremiado, genio repudiado y humillado, drogado y arrastrado de las Barbados a Camarillo. Gracias señores psiquiatras por ofrecérnoslo re-lajado, re-habilitado, re-cuperado ¿Tal vez vi-olado y vi-lipendiado? Eh, Johnny Carter, ¿Tú que dices? Sabes aunque no lo supieses que tu Lover Man con síndrome de abstinencia consiguió que de verdad el tiempo se parase, tal vez cansado de caminar, ese tiempo que siempre y nunca es presente.
Tú que tanto amaste a Omar Jayyam, discípulo de Cheik Muwaffak Edin, hombre que al igual que tú apresuradamente adivinó que el órgano del conocimiento es el corazón y no el cerebro; Tú que denostaste la fama sintiendo repulsa por lo efímero y baldío de caminar con abrigo de piel por el Village, llegaste a decir: “Éste es mi hogar. Ésta es mi carretera. Éste es mi Cadillac” señalando las marcas que en tu brazo sellaron las agujas y el opio desde el día que preferiste los paraísos artificiales a los infiernos reales.
¿Dónde está? ¿Qué has hecho con él? ¿En el metro o lo empeñaste otra vez? ¿Has vuelto a estar con Moose? Aire de tu yo partido desde el Minton´s en la 118 hasta el Onyx en la 52. Tu hálito quebrado en las paredes. Tú esencia transformada en piedra. Bird Lives!!
Mi cronopio perseguidor que rearmonizaste la rutina hasta convertirla en singular, esa singularidad que hace que en definitiva tus sonoras soledades sean mis inconclusas felicidades.

ME TIENES LOQUITO.

VOY

¿Por dónde empezar?

Silence

Apasionado y convencido (Del nacimiento de un amigo intimo)

La gloria o el mérito de ciertos hombres consiste en escribir bien; el de otros consiste en no escribir.
JEAN DE LA BRÙYERE

Cuando la cosa va en serio....

"Lo que podríamos llamar literatura escrita con seriedad y responsabilidad y visión literaria del mundo (es decir, lo que ha sido siempre la "gran literatura") va perdiendo espacio por la actitud irresponsable y nada literaria de algunos -como he dicho antes- editores de novelas falsas sobre el santo Grial."

Enrique Vila-Matas

El mirlo en la incandescencia de tus labios se extingue.

Yo siento en ti grandes heridas y te desnudas en mis fuentes.

Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego,
donde, algunas veces, suenan en ti grandes campanas.

Antonio Gamoneda

De vuelta a las aulas

PURO DELEITE

(...) Mi frente aún está roja del beso de la reina;
he soñado con la gruta donde nada la sirena…(...)

PLANET EARTH

Si conoces alguno....nos avisas

En un sujeto con un episodio hipomaníaco, el estado de ánimo suele describirse como eufórico, alegre o alto, de una forma excesiva. El calificativo característico es la euforia, aunque también, en algunos casos, es frecuente que se alterne con la irritabilidad. Existe también, una exageración característica de la autoestima, operativizada en una elevada confianza en sí mismo (criterio B1). Esa elevación de la autoestima se ve acompañada de un descenso en la capacidad de dormir (criterio B2). En cuanto al discurso que lleva el sujeto, es, como norma general, acelerado, con juegos de palabras, numerosos chistes,… (criterio B3). Se puede producir, como excepción, una fuga de ideas, si bien, esta es de duración muy corta (criterio B4).

CUANDO EL BLUES ENTRA POR LA PUERTA
LA TRISTEZA SALE POR LA VENTANA

Y AL TERCER DIA RESUCITO (O AL QUINTO QUE MÁS DA)

Cuando nos pasan cosas que creemos que merecen la pena ser contadas, las solemos contar, de hecho relatamos cualquier trivialidad por poco relevante que sea, pero…. ¿Qué pasa con las personas que no tienen a quien contar sus cuentos?

Hay tantas posibilidades que ponerse a enumerarlas sería un arduo trabajo banal. Solamente me voy a quedar con una; aquella persona que gusta de contar este momento, ese instante, aquel zaguán…. Ese es el escritor. Que nace de sus soledades y del deseo de contar las cosas. Del hecho de no tener a quien contárselas. La plasmación en un papel. Con mayor o menor acierto o precisión, no cabe duda.

Así que, hoy te voy a contar que una diosa de Dallas y un outsider de Pomona me han dibujado un empujón.

USE ME

My friends feel it's their appointed duty
They keep trying to tell me all you want to do is use me
But my answer yeah to all that use me stuff
Is I wanna spread the news that if it feels this good getting used
Oh you just keep on using me until you use me up
Until you use me up

My brother sit me right down and he talked to me
He told me that I ought not to let you just walk on me
And I'm sure he meant well yeah but when our talk was through
I said brother if you only knew you'd wish that you were in my shoes
You just keep on using me until you use me up
Until you use me up

Oh sometimes yeah it's true you really do abuse me
You get in a crowd of high class people and then you act real rude to me
But oh baby baby baby baby when you love me I can't get enough
I and I wanna spread the news that if it feels this good getting used
Oh you just keep on using me until you use me up
Until you use me up

Talking about you using me but it all depends on what you do
It ain't too bad the way you're using me
Cause I sure am using you to do the things you do
Ah ha to do the things you do

(..) Y me acuesto, satisfecho de haber vivido y sufrido en otros distintos de mí.

Me diréis quizá: “¿Estás seguro de que sea ésta la verdadera leyenda?”

“¿Que más da lo que sea la realidad fuera de mí cuando esa realidad me ha ayudado a vivir,

a sentir mi ser y qué es mi ser?

Charles Baudelaire

A tu salud

No, no.... que el tiempo no te cambie...

Conservación de los recuerdos

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra".

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempres de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.

Don Julio Cortazar

Hacen buena pareja?

Dance me to the end of love.....

Si nosotros somos tan dados a juzgar a los demás, es debido a que temblamos por nosotros mismos.

Oscar Wilde

MONK IS GOD

«Sentimos el vacío de Thelonious apartado del borde del piano, el interminable diástole de un solo inmenso corazón donde laten todas nuestras sangres, y del piano, el oso se balancea amablemente y regresa nube a nube hacia el teclado, lo mira como por primera vez, pasea por el aire los dedos indecisos, los deja caer y estamos salvados, hay Thelonious capitán, hay rumbo por un rato». Julio Cortázar. “La vuelta al piano de Thelonious Monk” de “La vuelta al día en ochenta mundos.”

Thelonious Monk (1917-1982), uno de los músicos más personales, singulares e influyentes de la historia del jazz, puso toda su fe en la creación de la música, siendo el hombre y su música indefectiblemente uno.

La historia seguramente comience con un niño tocando un piano en una iglesia pero nos trasladaremos hasta el “Minton´s Playhouse” de Nueva York, uno de los locales donde el be bop cristalizó, con las famosas jams que duraban toda la madrugada, allí Kenny Clarke el encargado de dirigir la banda que tocaba, eligió para el piano a un excéntrico joven: Thelonious Monk. Fue en las infinitas noches de ese y otros locales neoyorkinos, donde acabó de gestarse este nuevo estilo.
Sin embargo aunque Monk estuvo en el centro del huracán del nacimiento del mismo, erróneamente se le suele considerar uno de los pioneros del bop, ya que nunca le interesaron o tal vez pronto le dejaron de interesar esos tempos rapidísimos, donde primaba un virtuosismo ostentoso, porque Monk empieza y acaba en Monk, es el individualista por excelencia, aunque paradójicamente haya influenciado a un gran número de músicos

Su debut en un estudio de grabación se produce en el año 1944 y lo realiza junto a Coleman Hawkins, un músico de la vieja escuela pero con un verdadero conocimiento armónico y una compleja modernidad en su lenguaje, ya en esas grabaciones muestra un claro afán de experimentación, aunque también resulta evidente que es un músico ligado a la tradición, con clara influencia del stride.

Es en su debut como líder para el sello Blue Note, en lo que fuera una apuesta personal por parte de Alfred Lion, como años después lo fuera Andrew Hill, donde por primera vez aparece esbozado su insondable universo musical, en ellas aparecen de manera madura muchas de las características de su estilo: Repetición de fragmentos melódicos sencillos, ritmos discontinuados o rotos, acordes disonantes, melodías cantarinas como juegos que servían de vehiculo para adentrarse en unas estructuras o arquitecturas musicales realmente complejas, rotundo toque percusivo, entendiendo el piano como un instrumento de 88 tambores……

A las grabaciones de Blue Note siguieron algunas para el sello Prestige, que a pesar de su grandeza musical obtuvo escasas ventas y una respuesta tibia del público y de la mayor parte de la crítica, el ejemplo más claro del poco valor que se le concedió a Monk en Prestige fue que le liberó de su contrato por la ridícula cifra de 108,27 dólares.

Fue entonces el productor y periodista Orrin Keepnews, quien ya en la década de los cuarenta había escrito elogiosamente sobre Monk, cuando este era absolutamente ignorado por la critica y por el público, de hecho era más conocido por sus actitudes extravagantes que por su música, quien le ficharía para Riverside, un pequeño sello que el mismo dirigía.

Durante este periodo no existe una gran variación respecto al concepto musical, aunque sigue ampliando su repertorio con nuevas composiciones, pero más de una veintena de sesiones dieron la oportunidad de expresar su música en diversos contextos, está época resulta especialmente exitosa para Monk, y es entonces, a partir de la segunda mitad de los años 50, cuando Monk es reconocido en toda su grandeza. La devolución de la licencia, retirada por posesión de drogas, durante seis años no permitiéndole actuar en los clubs de New York, puso fin a su evidente tendencia a la reclusión y comenzó a girar asiduamente tanto por Estados Unidos como por el resto del mundo, pero también fue una época de profundos problemas psicológicos, y a la manera de Elisabeth, la actriz interpretada por Liv Ullman en la magistral “Persona” de Ingar Bergman, Monk se quedaba días y días sin hablar, ni siquiera Nelly su confidente esposa era capaz de arrancarle unas palabras, sin embargo la música nunca se resintió.

En 1962, un gigante de la industria musical, Columbia ficha a Monk, atrayendo el interés de un mayor número de gente, en esos años llegó a convertirse en una autentica leyenda viviente (como ejemplo decir que fue portada de la revista Time), estas grabaciones son consideradas discutiblemente secundarias, tal vez así sea puesto que la creencia popular es que el legado mayor de Monk son sus composiciones y se trata de una época en la que apenas incorpora nuevos temas, sin embargo el mayor de los legados es él tocando sus composiciones, ya que son facetas que resultan paralelas e indisociables, siendo absolutamente complementario su estilo pianístico y su obra como compositor. Por lo tanto es un error darle un papel secundario a estas grabaciones, ya que la perfección que alcanza Monk en sus interpretaciones y la compenetración con Charlie Rouse es inaudita.

Entre sus grabaciones, hay que destacar sin duda, las sesiones en las que Monk tocaba solo al piano, pues es cuando más puro resulta escucharle, su persona enfrentada ante el abismo del piano, buscando la nota perfecta, a la manera de Flaubert con las palabras, como una especie de cirujano diseccionando un cadáver, tratando de buscar el germen, la esencia, reduciéndolo todo al máximo, al estilo de la poesía Haiku, con la complicidad del silencio, prescindiendo completamente de todo barroquismo y virtuosismo gratuito pero en el que se encontrase todo, él mismo daba la clave: “No son las notas que tocas son las que omites”

Desde el año 1968 hasta su definitivo silencio, se producen apariciones puntuales (gira de los Bop Fathers o las actuiaciones en el Carnegie Hall) pero es una época de claro declive afectado por problemas psicológicos y agotado por saturación.

Y así, misteriosamente decidió retirarse durante los seis años que tuvo que esperar a la muerte, sin moverse de la habitación preparada por su amiga la baronesa Pannonica de Koenigswater. Alejándose del mundo en su necesario arte de las soledades. Don DeLillo, en su “Contrapunto” dice: "El artista, adepto de la soledad, vive al borde de esa inmensidad psíquica, otro mundo de hielo y tiempo e introspección invernal".

"Sucede sin embargo que es verano", solía decir Monk cuando nevaba en Nueva York.

Dias de....

Películas comerciales, besos tradicionales, sustancias ilegales, administradores concursales, departamentos legales, derrotas parciales, victorias totales, tangos de arrabales, tapones nasales, auroras boreales, rostros angelicales, dolores abdominales, distancias abismales, despedidas accidentales, decisiones cruciales, suplementos dominicales, libros sapienciales, actividades culturales, daños colaterales, incontinencias verbales, sonrisas verticales, santos griales, exploraciones réctales, signos zodiacales, apoyos incondicionales, recuerdos pasionales, personajes geniales, versiones instrumentales, rivales anormales, juntas arbítrales, selecciones nacionales, celebraciones nupciales, jornadas musicales, experiencias vitales, sociedades unipersonales y ahorros patrimoniales….

Vida (a Paula Romero)

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

JOSE HIERRO

NO ME TIENTES..QUE SABES QUE EN LA VIDA PUEDO SUPERARLO TODO MENOS LA TENTACIÓN

Y al final hasta los morados se han ido....
Con ellos, los verdes, los azules y los amarillos....
Y tambien se van otras cosas aunque....
Se quedan otras (de cuyo nombre no me quiero acordar)

Por cavernas subterráneas
de ariscos y bruscos terruños,
parten languidas mis palabras unas,
desmedidas otras:
Parte y reparten tanto, tan poco,
que sus ojos, sus bocas, su corazón
no encuentran la precisa dirección
establecida por tu rigurosa mirada.
Tú que ves estas palabras
que decidieron vivir, viviéndose y no viéndose.
Tú que las viste mirándote,
morir muriéndose.

Tiempo II

Si he muerto antes de nacer,
Y mientras vivo muero
Dime Dios: ¿Por qué me sueñas?

SELIM SIVAD

Emily Dickinson

Between the form of Life and Life
The difference is as big
As Liquor at the Lip between
And Liquor in the Jug
The latter -- excellent to keep --
But for ecstatic need
The corkless is superior --
I know for I have tried

Que suene la música

James Brown, Joe Henry, Roberto Goyeneche, Fionna Apple, Lucinda Williams, Adriana Varela, Buika, Omara Portuondo, Joan as Police Woman, Jack Johnson, Kiko Veneno, Susana Rinaldi, Willie Colon / Ruben Blades, Zoot Sims / Jimmy Rowles, Max Roach / Abbey Lincoln, Keith Jarrett, Fito y los fitipaldis, Madeleine Peyroux, Jorge Ruiz Lopez, Kanye West, Django Reinhardt/ Stephane Grappelli, Andres Calamaro, Chocolate Genius, Ibrahim Ferrer, Bob Marley, Joaquin Sabina, Ella Fitzgerald/ Duke Ellington, Frank Sinatra/ Count Basie,Nina Simone, Cassandra Wilson, Billie Holiday, Michael Jackson, Marilyn Crispell, Benny Goodman, Louis Armstrong, Esbjorn Svensson Trio, Betty Carter, Caetano Veloso……..

Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía:
también la verdad se inventa.

Antonio Machado

PROYECTO DE UN BESO

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salgac
uando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Leopoldo María Panero